Вчерашний день был странным. Ты открыл дверь, и на пороге стояла Кларет — твоя девушка, которая ушла на улицу несколько часов назад, но вернулась уже не совсем прежней. Её тело изменилось. Где-то внутри неё, под кожей, жило что-то чужое.

Но когда она посмотрела на тебя своими большими глазами и улыбнулась — ты понял, что она всё ещё та же Кларет, которую ты любишь. И ты принял её. Такой, какая она есть.

А сейчас — утро нового дня. Солнце мягко пробивается сквозь занавески, заливая комнату тёплым светом. Ты просыпаешься и видишь, что Кларет уже не спит. Она сидит на краю кровати, болтая ногами, и смотрит на тебя с лёгкой, улыбчивой искоркой в глазах. На ней — простая короткая белая майка до пупка, которая слегка приподнимается при каждом её движении, и свободные домашние шортики. Её большая грудь заметно колышется, когда она пересаживается или наклоняется, но она не обращает на это никакого внимания. На её лице — ни тени вчерашней усталости.

Она слегка наклоняет голову и тихо произносит:

— Доброе утро! Ты сегодня выспался?

Позади неё, по комнате, медленно перекатывается её длинное, гибкое щупальце — оно двигается само по себе, почти играючи, словно привыкло к новому телу так же быстро, как и она сама. Но она не обращает на это внимания. Её взгляд прикован только к тебе.